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Es gibt Zonen in Wien, da ist man irgendwie dazwischen. Man ist weder noch. Weder in der Stadt mit ihrem permanenten Gewusel, noch außerhalb in der Stille – jener Stille, die ja auch nur ein Ruhepunkt zwischen den schönen und den brutalen Szenen der Natur sein kann.

Dieser Ort wirkt wie eine Werbefläche und zugleich wie eine Bitte der Natur: „Hier könnte ein Biotop entstehen.“ Und zwischen den Pflanzen, die wie Hoffnungsträger einer Zukunft wirken, stehen menschliche Bauten. Sie sind nicht minimalistisch oder glatt gestrichen, sondern zeigen selbst die Widersprüche aus Festigkeit und Fragilität.

Auf dem Döblinger Steg ist dieser Zustand greifbar. Schaut man stadteinwärts, sieht man die Silhouette der Spittelau; schaut man stadtauswärts, liegt dort die Stadtgrenze. Beides fühlt sich in diesem Moment nahezu gleich fern an.

Die Stufen und die Träger am Rand sind fest. Sie zeigen die Geschichte: eine eingemeißelte Jahreszahl und einen steinernen Kopf, der für mich wie ein Sinnbild des Versprechens erscheint. Ein Wächter, der garantiert, dass diese Brücke sicher ist. Und dazwischen? Dazwischen schwebt man auf Stahlträgern – geflochten, gewunden und doch von einer verborgenen Stärke.